VOLO

Morto son da tempo,
sepolto da parecchi lustri or sono;
tanti erano i sogni miei,
uccisi dalla matrigna vita,
polvere già sono e da molto tempo,
il cuore da una parte, la testa dall’altra.

Adesso vado dove mi porta il vento,
veloce corro, quando più forte soffia;
attraverso montagne e boschi,
accarezzo la salata acqua dal mare,
la sabbia calda del deserto.

A volte mi capita di volare alto,
alto da vedere l’uomo
un’insignificante essere del creato.


Franco Dima - Luzzi (CS)